Остаются поэты в своих временах...

 Остаются поэты в своих временах.
 Сохраняя для будущих поколений
 Тех времен аромат и поток откровений,
 Если строки свои не сожгли на кострах.
 И взяв томик, где голос поэта живой,
 Он как голос эпохи, ушедшей давно
 Приглашает в портала большое окно,
 Чтоб понять и увидеть все страсти самой.
 Но остаться там жить навсегда, не дай бог.
 Для историка даже.  Хотя и спокойней.
 Ведь копанье в былом с расстояньем достойным,
 Когда страсти утихли и благостен слог.
 Но порой, кровожадны у нас времена,
 Что поэты, всю жизнь сконцентрировав в строчки,
 Умирают за право свободно пророчить,
 Оставляя потомкам одни имена.
 А потомки? Им важен лишь собственный взлет,
 Поиск собственных образов собственной песни.
 Где надежды свои, ожиданья и вести,
 И бегущих событий круговорот.

 Им так кажется важным сегодняшний день,
 Где и книжные полки уже старина,
 А ИИ выступает как творчества тень…
 Умирают поэты в своих временах...