Всё же есть, но внутри пусто

У меня есть всё, о чём мечтают:
Солнце в окнах, тёплый свет зари,
Дни, что плавно в вечер утекают,
Тишина, покой и фонари.

Есть дороги, есть чужие страны,
Есть друзья, есть смех, есть разговор.
Я держу в руках свои желания —
Но внутри зияет тёмный двор.

Ничего не сломано. Не плачет
Ни одна из стен. Всё гладко так.
Только сердце по ночам маячит
Там, где пусто. Там, где всё не так.

Я стою в красивом, светлом зале,
В платье из улыбок и тепла.
А душа — в какой-то тёмной дали,
Где никто. И где я не была.

Мне бы с кем-то… просто помолчать бы,
Просто рядом, не касаясь слов.
Но молчание — как ржавые грабли:
Тянешь — и становишься пустой.

Все вокруг видят картинку счастья:
Всё блестит, всё дышит, всё цветёт.
А во мне — затихшее ненастье,
Что никто, никто не назовёт.

Есть часы, когда я задыхаюсь
От того, что нечего сказать.
Есть часы, когда я растворяюсь
В тишине, которой не унять.

Мне не больно. Просто очень пусто.
Мне не страшно. Просто никого.
Словно кто-то вынул моё чувство
Из груди — и не вернул его.

И стою среди своей же жизни,
Как в музее — в зале золотом.
Всё моё. И всё — чужое. Близко.
И никто не знает, что я — дом,

Где погашен свет. Где ходят тени.
Где никто не вскрикнет, не войдёт.
Где во мне — уже который день
Тишина, которой не спасёт.

Всё же есть. И всё же — пусто.
Всё же есть. И всё же — я одна.
И это самое грустное искусство —
Иметь всё. И не иметь себя.