Творческий кризис

Дело даже не в том, что все сказано до меня.
Дело в том, что все сказано лучше, чем я могу.
Я иду в темноте, на губах тишину храня.
Тишина спит, как кошка, в складке сомкнутых губ.
Я иду в пустоте, относительность - не беда.
Мне движение вовсе не то, что в учебниках нам дано.
Здесь законы другие, другие суть и среда,
Безусловность условна. В воду я превратил вино.
Мне на каждом заборе мерещится слово "мел",
Я глотаю пространство, выскочив из ничто.
Я иду в тишине, я фактически онемел.
Снова вижу забор, и рисую коня в пальто.
Я сегодня невольно космический экзорцист.
Изгоняю из невесть чего непонятно что.
Пальца в рот не клади, иль услышишь веселый свист.
Снова вижу забор и рисую коня в пальто.
Я не знаю, серьезно, о чем я сейчас пишу.
Просто ради того, чтобы не было до меня.
Я иду в тишине, в пустоте среди звезд вишу.
После вижу забор. И рисую в пальто коня.
Эти кони, как Плейшнеры, валятся из окон,
Непрерывно, один за другим, табунами вниз.
Тишину облизав пересохшим враз языком,
Я увидел окно. И рисую на нем карниз.
Наконец-то я разорвал тот порочный круг
Из пальто и коней, этих странных коней в пальто.
Я достал из кармана ножик и режу сук.
Сук сухой, будто глотка моя посреди ничто.
Мне, наверное, просто нужно попить воды.
Мне, похоже, просто пора проявиться здесь.
Что ж, начнем, помолясь. Я вдохнул, и пришел сюды.
Или, может, туды? Непонятно. Рисую лес.
Что там, в этом лесу? Ну, наверное, волк и еж.
Всякой флоры и фауны вдосталь должно быть в нем.
Перед лесом забор. Мне смешно, я кричу: "Ну что ж!"
И рисую, рисую, рисую пальто с конем.