Человеку мира

Я чавкаю сдобу и хлюпаю воду,
И пусть далеко, ощущаю свободу,
Я нужен где рос, но мне хочется больше,
Шагать вокруг света кажется проще,
Чем жить, заперевшись от внешнего мира,
Как будто опять времена карантина,
Где тот же закат и те же рассветы,
Где каждый в шкафу сортирует скелеты.

Мы их называем любезно друзьями,
Коллеги, товарищи.. Знаете сами,
С кем хочется встречи, за километры,
К тому и ведут дружелюбные ветры.
Ах, если б сорваться! Но ищем причины,
Я сам из таких, покрываюсь морщиной,
От вечных забот и от поисков смыслов,
Неся на себе из проблем коромысло.

Но мне сочинять всего лучше в дороге,
Чем зимами темными в старой берлоге,
Статичная копоть желает меняться,
Чтоб в одночасье взять и взорваться,
Набросками слов на экран телефона,
В бумагу, на стены, на дверцы комода,
Царапать, писать, говорить и молиться,
Что строки спросонья не смогут забыться.

Но да, так бывает, и тут я бессилен,
Ведь память не вечна, как цвет волосины.
И вот я в пути, надеюсь на встречу,
Ищу вдохновения, чистится печень…
Тут город один, проходим к другому,
Они так нужны, как собака слепому,
И я доберусь, пока чувствую силу,
И стих подпишу: «Человеку из мира»