Не летят на юг теперь к нам птицы

Не летят на юг теперь к нам птицы,
Не их путь — меж пуль парить бездумно.
И война могла бы не случиться,
И привычка вздрагивать от шума.

Дома хочется с тобой, уюта:
Мы вдвоём, босые и в пижамах,
Не решаем, не звоним кому-то,
Не спасаем мир - хотя бы прямо

В этот вечер. Чай давно остынет,
Кот уснёт, раскинувшись нахально.
И пускай весь мир снаружи стынет —
Здесь тепло. И тихо. И нормально.

Чтобы можно было не прощаться,
Не считать часы перед дорогой,
По делам привычно разбегаться,
Но всегда домой — одной дорогой.

Чтобы утром спорить из-за кружки,
Чьей-то куртки, брошенной у двери,
И ворчать друг другу: «Ну послушай…» —
Зная: никуда никто не денет

Эту жизнь — смешную и простую,
Где не нужно ждать большой причины,
Чтобы я могла сказать: «Люблю я».
Чтобы ты молчал. И был мужчиной,

Что вернулся. Просто снял ботинки,
Обнял сзади, сонный и упрямый.
А за окнами — пусть гаснут льдинки
Взрывов, превращаясь в шум рекламы.

Пусть опять на юг летают птицы,
Не пугаясь неба над домами.
И война однажды прекратится.
А мы останемся.
С тобой.
С нами.