Турнир поэтов

Турнир поэтов... Тут и там,
За каждой дверью,
Дают всем сёстрам по серьгам,
Ломают перья.
Ты ординарен! Ты постыл!
Ты трус! Ты мистик!
Надень-ка в бане не трусы,
А верлибрлистик!
Ты баба, значит не поэт,
А поэтичка!
Ты бабин муж, хореевед
И пьешь как птичка!
Ты графоман! Барон О'Ман!
Баран без маний!
В твоих мозгах давно туман
И вонь свиданий!
Ща по сусалам! В глаз! В торец!
Во имя рифмы!
Писало! Скальпель! Огурец!...
Издохли нимфы,
И Иппокрена сквозь кору
Струится, пенясь.
Поэт поэту поутру
Покажет пенис,
А если нечего казать,
Найдет иное -
На что там села стрекоза
У Антиноя?
Взметнется брань в лазурь небес
И треснет лира.
Пошто, mon cher, ты снова влез
В бугурт Турнира?...
Затихнет бой, замрет экран.
Зачем сердиться?
Истает боль турнирных ран
И стих родится -
Нелепый, смятый по краям,
Зато живучий
И для поэта "ай да я" -
Счастливый случай.
Мы знаем, как мокра вода,
Нам всем известно
Как жить немыми и страдать -
Зло, бессловесно,
Как жжет проклятая тоска,
Зудит гордыня,
Как мухой вьется у виска
"Забыт. Не принят".
Мы знаем цену верных фраз
И право слова.
Мы плачем - вдруг в последний раз?
И пишем снова.