Багряно - желтые этюды

Пришла тихонько осень, как письмо,
Что кто-то бросил в почтовый проём.
И лес откликнулся - сентябрьский чтец
Шурша страницами больших сердец.

Я в этот лес вхожу, оставив дом,
Забыв о суете, о том, о сём.
Передо мною - узкая тропа,
Как ниточка, как времени струна.

Речушка вьётся, тихая, светла,
Роняя в воду сонных два крыла:
То лист кленовый, огненный смельчак,
Плывёт куда-то, будто бы моряк.

А небо - безмятежный, ясный плат,
Прозрачно - голубой, как чей-то взгляд.
И облака плывут, не торопясь,
Как мысли, что теряют с миром связь.

Иду. И листья медленно летят
Зелёный, жёлтый, пламенный наряд.
Кружатся в танце, будто мотыльки,
Прощаясь с летом, лёгки и легки.

Один - как золотой печальный вздох,
Другой - как уголёк, что не потух,
А третий - изумрудом молодым
Ещё не хочет верить, что за ним

Уже спешит холодная пора…
И я иду по времени с утра
Тропа ведёт то в юность, то в закат,
И каждый шаг - прожитый листопад.

Вот детство: зелень, смех, и стрекоза.
Вот зрелость: медь и мудрые глаза.
Вот увяданья алая печаль
Но как она торжественно-мила!

Река несёт минуты и года,
И всё уходит с ней - туда, туда,
Где растворится каждый листопад…
Но нет во мне ни горечи, ни утрат.

Ведь красота - не в том, чтоб не пройти,
А в том, чтоб чувствовать себя в пути.
Что этот миг - единственный, живой,
И небо дышит прямо надо мной.

Тропа сужается. Редеет тень.
И впереди рождается уж день
Иного мира: слышен шум и звон
Меж двух стволов встаёт огромный дом.

Я выхожу, и город предо мной
С трамваем, спешкой, вечной беготнёй.
Но в волосах моих кленовый лист,
И взгляд мой странно, радостно лучист.

Я пронёс сквозь тропу - реку времён
И шёпот листьев, и небесный склон.
И понял, замерев у городских ворот:
Мы все - листва. И всё же - небосвод.