Дом - это мы

Меня уносили дороги и годы
От милого сердцу, родимого края.
И вот я вернулась под прежние своды,
С волнением шаг у ворот замедляя...

Чужие теперь голоса на крылечке,
И новые шторы висят на оконце.
Я помню, как мама хлопочет у печки,
И вижу я взгляд её, тёплый, как солнце.

Всё видится ясно, всё кажется зримым,
Как будто бы я у калитки стояла.
Мне чудится: мама прошла где-то мимо,
И сердце вдруг биться в груди перестало.

Откроется дверь, в сенцах лампа зажжётся,
И дом оживёт в предвечерней прохладе...
Но прошлое в дымке седой остаётся,
Забытым автографом в старой тетради.

Пусть адрес из списков навек исключённый,
И крутится ключ в чьих-то пальцах упрямо –
Наш дом, теплотой очага освящённый,
Останется в памяти светлым, как мама.

Ведь дом – это мы. Это мамы улыбка,
И звонкий наш смех, наша юность и детство.
А всё остальное – обманчиво, зыбко...
Лишь общая память осталась в наследство.