Я стал поэтом, как давно хотел,
Медаль Есенина сверкает на моей груди.
Кем в книге той, что сам написал,
Не стал ещё, но думаю — это впереди.
Хотя не поклонник и совсем не тайный,
Что написал в порыве я тогда.
Ведь это вымысел, плод фантазий
Моего, не на шутку разгулявшегося пера.
И пусть медаль всего лишь блеск на меди,
А строчки — отраженье дня.
Я не поэт в высоком смысле слова,
Но рифмы плеть уже почти моя.
И снова берусь за своё я перо,
Хоть и дрожит порой рука, творя.
Я в тишине ищу тот самый звук,
Быть может, тоска, но она уже не моя.
Самозванец с пером
© Copyright: Юрий Завьялов, 2026
Свидетельство о публикации №126092006851
Свидетельство о публикации №126092006851
Рецензии