Силикатный кирпич

Я уже много раз, мысленно, выкапывал себе могилу, облагораживая ее. Обкладывая ее изнутри кладкой из белого кирпича. Почему-то обязательно из белого кирпича. И не потому, что он белого цвета. Просто строительный камень из туфа он пыльный. А красный кирпич мне всегда представлялся хрупким.
        Обязательно, и никаких разговоров, мой подсвечник. Он уже много лет со мной. Как он оказался у меня не знаю. Я даже пару лет назад провел расследование по этому поводу.
Покойный Феликс? Может быть. Но его уже нет. Он умер ещё в Балашихе. Или всё же ему помогли уйти от передозы? Кто его знает.
Арсен? Арсен в Армении. Вряд ли. К тому же я спрашивал его. Он не помнит. Яна? Яна уже состарилась. Ей скоро пятьдесят. Ни о каком подсвечнике она не слышала. Серому писал в Америку и тот ни сном, ни духом. Давид? Нонна? Никого нет. Некого спросить. Наше, и без того небольшое общество стало рассеиваться временем. Эдик, Олег, Эмиль…. С ними даже разговор получится ни о чём.
          Итак. Уютная могила. Обложенная белым кирпичом. Конечно же в Армении, рядом у подножия Масиса. Ни в коем случае не в России. В особенности в её центральной полосе. Сырость, холодно, кости ломит.
Давида хоронили, сколько же вёдер воды вычерпали из могилы? Нет. Не буду так. Неуютно. Что со мной? О чём это я?
         Обложенный белым кирпичом. Мой подсвечник. И латунный ангел. Его, брат моей матери, в сороковых годах прошлого века стащил с ворот церкви в Ленинакане. Когда  мама моя вышла замуж, ангел достался папе. Папа просверлил его посредине и прикрепил к бамперу своего Зила. Потом родился я и теперь ангел со мной.
          Итак. Моя могила готова. Обложенная белым кирпичом. С подсвечником и латунным ангелом. Да. Про плиту забыл. Не больше полуметра в высоту. Ну в принципе всё. Осталось дождаться, когда я умру. Ну и конечно же, перед этим, всё самому подготовить. Ведь оно как получается: родственнику только из любопытства не всё равно, что с тобой будет.