Мы всю жизнь догоняем...

Шум резины в ночи рассекает безлюдную тьму,
Фары режут туман, словно белый, подтаявший воск.
Я опять уезжаю, и сам не скажу — почему,
Просто скорость врачует уставший от мыслей мой мозг.

Позади остаются огни и чужие дома,
Где-то там, в зеркалах, растворяется прожитый день.
За окном — только скорость и эта полночная тьма,
И деревья вдоль трассы ложатся в холодную тень.

Дорога ложится под шины сырым полотном,
В низинах туман прижимается ближе к траве.
И всё, что когда-то болело и жгло о былом,
Становится тихим и ясным в моей голове.

Мы всю жизнь догоняем какой-то невидимый свет,
Ищем станцию ту, где нам скажут: «Приехал, живи».
Но в движении этом, пожалуй, и скрыт тот ответ,
Вдоль разметки дорожной, в погоне за краем мечты.

А когда под утро посветлеет лобовое стекло,
И туман над рекой заиграет седой бахромой,
Ты поймешь, что всё то, что тебя раздражало тепрь — утекло.
Дорога окончена. Потому, что вернулся домой.