Осенний шансон

Сентябрь разлил по тротуарам терпкий чай,
Ты снова смотришь в окна, молча провожая.
Опять душа, как будто просится: «Прощай»,
Листва под ноги серость тихо набивает.
Я закурю, пуская дым в сырой туман,
В шкатулке памяти опять одни потери.
Осенний холод — мой единственный обман,
Он настежь открывает в прошлое нам двери.

Скрипит гитара, вторя ветру в унисон,
Мы допиваем этот горький перезвон.

А осень пишет свой шансон дождём по стёклам,
И ноты падают вниз жёлтой бахромой.
Мы были кем-то, а теперь под небом мокрым
Идём туда, где нас не встретят, и домой.
Гитара стонет в тишине, храня былое,
Опять по кругу эта старая печаль.
Лишь сердце знает, что такое та неволя,
Когда на плечи давит пасмурная даль.

Стучат колёса где-то в ритме тех дорог,
Что нас когда-то развели по разным весям.
И каждый прожитый, нелёгкий наш итог
Сегодня кажется не так уж и невесел.
Мы греем руки у костров из старых писем,
Огарки свеч дотлеют, глядя в пустоту.
Нас ветер крутит, мы от жизни не зависим,
Вплетая горечь в одиночества черту.

Пора по домам, догорают закаты,
Смириться бы надо, принять эту роль.
Ведь мы не святые, мы — просто солдаты,
Что пьют пополам эту честную боль.

А осень пишет свой шансон дождём по стёклам,
И ноты падают вниз жёлтой бахромой.
Мы были кем-то, а теперь под небом мокрым
Идём туда, где нас не встретят, и домой.
Гитара стонет в тишине, храня былое,
Опять по кругу эта старая печаль.
Лишь сердце знает, что такое та неволя,
Когда на плечи давит пасмурная даль.

И в этой осени — лишь музыка дорог...
Лишь шум дождя...
И тихий, грустный слог...