Федерико Гарсиа Лорка
На выжженной солнцем тропинке
я видел, как замер Дон Ящерица,
крупица от крокодила.
Был чёртов аббат идеален:
осанка, отглаженный ворот,
зелёный сюртук… Но как грустен
профессора старого облик!
Взор выцветший в обморок зноя
свалился. Похож на артиста
был дон, чьи провальны гастроли.
Идёте вы в сумерки, друг мой?
Пугают вас сельские дети…
Трость в руки вам, старый сеньор!
Философ, но недальновидный,
что ищете здесь, на тропинке,
когда непонятные тени
сломали черту горизонта
уставшего дня на закате?
Хотите вы сини - подачки -
уже полумёртвого неба?
Сантима от милости звёздной?
А может, страниц Ламартина
Иль птичьих заливистых трелей?
(Скользнула рептилия в норку)
День умер, на поле пал траур.
Старая ящерица
© Copyright: Ольга Сараф, 2026
Свидетельство о публикации №126092004422
Свидетельство о публикации №126092004422
Рецензии