20. 09. 26

Пишу я от двадцатого числа девятого месяца
В последнее время письма не уходят. Они просто остаются в моей голове. Копятся. А потом исчезают.
Так я говорю с тобой в полной тишине.
Шёл дождь. Хотя в нём нет ничего удивительного. Синоптики обещали, и он пошёл. А мне хотелось увидеть солнце. Лучик тонкого света. А может, и не света. Хочется оказаться в центре метели. Душа просит снега. Но сердце не выносит холода...
Даже возле батареи я по какой-то причине замерзаю.
А может, я не поэт. Может, гонясь за стрекозами, я и сама стала частью их стаи. А может, я перелётная ласточка. Такая маленькая, и глазки у меня — бусинки...
Может. Всё может. Иногда мы придумываем себе всякое и живём.
В сером осеннем городе не хватает света. Душа просит того, что закончилось.
Капли мерно бьют по крыше. Кап-кап. Стучатся. Наверное, хотят зайти. Но я им не открою. Буду одна писать свои грустные стихи.
Твоя Дарья