Маскарад бесконечных, фальшивых обличий,
Где добро и вранье завязались узлом.
Я судил этот мир по законам величий,
Раня чьи-то сердца на пути острием.
Я лепил идеал по страницам из Ницше,
Отрезая живое, чтоб выковать сталь.
Но проклятье толпы — быть глупее и тише,
Уходя в черно-белую, блеклую даль.
Они прячут глаза под святыми холстами,
Оправдав свою желчь и примерив венцы.
Убивают с улыбкой, с сухими губами,
Лжепророки, святоши, глупцы и лжецы.
Одиночество — бремя? А может, услада?
Если мир стал понятен, как старая нить.
Никого за спиною. Ни бога, ни ада.
И сгоревших мостов никогда не сшить.
К черту сказки спасения, нимбы и веру,
Когда кровь застилает предсмертный рассвет.
Ты останешься сам. Одинокий. И верный
Той идее, которой, наверное, нет.
Атараксия
© Copyright: Данте Грим, 2026
Свидетельство о публикации №126092004063
Свидетельство о публикации №126092004063
Рецензии