Подземные Люди

Я их встретил в детстве.

У бабушки в деревне был погреб. Глубокий, холодный, с земляным полом. Мне запрещали туда лазить одному.

А я лазил.

Однажды я спустился за банкой огурцов, а лампочка — бац — и перегорела. Темнота такая, что глаз коли.

И я услышал, как кто-то дышит. Не я.

Тихо-тихо, из угла.

— Эй? — сказал я.

— Тссс, — ответили мне из угла. — Лампочку спугнешь.

Глаза привыкли. В углу сидел маленький мужичок. Ростом мне по колено. В телогрейке, весь в земле, борода как мох. И рядом с ним еще двое, поменьше.

— Вы кто? — спрашиваю.

— Мы? — он вздохнул. — Мы — те, кто остался. Когда ваши наверху громко топают, мы уходим вниз. Когда вы ссоритесь, мы еще глубже. Мы — тишина.

— А чем вы... питаетесь?

Он засмеялся, и от смеха с полок посыпалась пыль.

— Чем? Тишиной. Забытыми вещами. Вон той банкой варенья, что с 2012 года стоит, ее уже никто не ест. Твоими стихами, которые ты в стол прячешь. Страхами, которые ты сюда приносишь, когда хочешь исчезнуть.

Тут наверху бабушка крикнула: "Ты где там пропал?!"

Я моргнул — а их нет. Только банки стоят.

Я поднялся, а бабушка говорит:

- Что ты там так долго?

А я говорю:

- Там люди живут.

Она посмеялась:

- Это картошка проросла.

Но я потом каждый раз, когда мне хотелось быстро исчезнуть, как ты говоришь, - я спускался в тот погреб. И мне становилось тихо. Потому что они забирали мой шум.

Они не едят людей, Чело*. Они едят наш шум. Нашу боль. Чтобы нам наверху было легче дышать.

А когда мы становимся тихими и спокойными - они уходят еще глубже. До следующего раза.