Пчеловек

В прозрачном улье утреннего света
жужжит душа — наполовину мёд.
Он носит солнце в складках силуэта
и к каждой травке бережно идёт.

Пыльца на пальцах, на ресницах росы,
в груди гуденье солнечных машин.
Он понимает шёпот каждой розы
и знает: мёд - великий витамин.

Он строит дом из золотых мгновений,
где стены пахнут липою и сном,
и собирает капли откровений,
чтоб отогреть озябших за окном.

Но если мир становится жестоким,
и ветер рвёт цветы с немых полей,
он поднимает крылья над востоком,
и тень его становится белей.

И пчеловек летит… Не ради славы,
не для того, чтоб выше всех взойти:
он просто хочет, чтобы в час кровавый
хватило мёда каждому в пути.

Он вышел утром из туманной дали,
где небо — улей, а земля — цветок.
Ему на шею пчёлы повязали
из золотого гула поясок.

Он шёл туда, где серые дороги
теряли запах яблонь и травы,
и нёс в ладонях солнечные соты,
как маленькие спящие костры.

Пчелой он не был, не был человеком,
он был дыханьем северной земли:
с прозрачным сердцем, солнцем разогретым,
и с болью всех цветов, что не взошли.

Он не боится осени без мёда,
ни долгих зим, ни чёрных облаков:
не угасает в нём цветенье года —
в гуденье сердца, полном лепестков.

А на спине прозрачные надежды,
и под ногами россыпи цветков.
Он делать мир умеет очень нежным,
мир из пыльцы, дыхания и снов.

А если ночь приходит слишком рано,
и если стынет ветер у дверей,
он принесёт в ладонях свет багряный
для замечательных и маленьких людей.