Хмельная свобода осени

Всё течёт, всё изменяется...
Она больше не пишет унылые пейзажи прошлых веков.
Осень повзрослела, сменила декорации.
Новый холст — из бетона и неона.
Послушай её историю...

Эта современная Осень — утончённая дама,
Слегка хмельная от тумана и личного драма.
В её дыхании — дымный кварц и выдержанный виски,
Прохлада сизого сланца, холодные искры.
Чуть покачиваясь на ветру, уходит в занос,
Но держит осанку, ведь в жилах — королевская кровь.
Она кутается в воротник из прозрачной листвы,
Скелетированных образов посреди городской пустоты.

На глазах — очки-бабочки, затянутые паутиной,
Она видит этот город насквозь — до единой морщины.
Зоркий взгляд подмечает трещины на мокром асфальте,
Пока неоновый пульс замерзает в финальном аккорде.
 
В растрёпанных смоляных волосах — терракотовый шёлк,
Пьяные зимние ягоды... Кто-то искал в этом толк?
Слегка поплывший макияж от ночного дождя.
В ней ноль правильности, но город любит её, уходя.
За эту честную, животворящую, гордую грусть,
Эту бунтарку мегаполис знает наизусть.

После долгой, безумной ночи шаги замедляет шаг,
Уличный киоск, сумерки тают, рассеивается мрак.
Озябшие тонкие пальцы сжимают картонный стакан,
Жадно греясь о кофе на вынос сквозь утренний туман.
Обжигающий пар поднимается к стёклам очков,
Она выдыхает дым под гул далёких шагов.

А утренняя прохлада спускается к нам с крыш,
Обнимает серые высотки, нарушая тишь.
Словно давних, верных сообщников по ночным делам...
Город засыпает, деля это хмельное время пополам.

И в этой хмельной свободе рождаются лучшие стихи...
Только ты и она.
Слышишь этот ритм?
Она рисует новые образы.