Идолы падают с грохотом в серую грязь,
И золото их осыпается мелкой чешуйкой.
А мы так молились, на эту гордыню крестясь,
И верили слепо речам их, фальшивым и гулким.
Но маски сорвал очистительный, злой ураган,
Обнажив под парчою гнилые, пустые каркасы.
И тот, кто казался пророком для множества стран,
Теперь собирает свои гробовые припасы.
Не сотворяй себе бога из плоти и лжи,
Смотри в небеса, где сияет холодная вечность.
Там чистые смыслы стоят на краю межи,
И меркнет людская, хвастливая быстротечность.
Кумиры
© Copyright: Марк Жоров, 2026
Свидетельство о публикации №126092003192
Свидетельство о публикации №126092003192
Рецензии