Метро ревёт, как раненый дракон,
Глотая сотни одинаковых тел.
И каждый третий здесь в себя влюблён,
И каждый пятый — сыт под безпредел.
Свет фонарей струится по стеклу,
Похожий на разбавленный бензин.
Старик сидит в заплеванном углу,
Среди пустых, бессмысленных витрин.
Здесь стены помнят крики прошлых лет,
И штукатурка сыплется, как снег.
Нам урбанизм оставил свой завет:
Забыть, что значит слово «человек».
Мы — шестерёнки в теле мёртвых зон,
Мы — пыль на грязных стеклах тупика.
И этот бесконечный, страшный сон
Не прекратится, видимо, века.
Ночной Вавилон Поэма Одиночества
© Copyright: Марк Жоров, 2026
Свидетельство о публикации №126092003079
Свидетельство о публикации №126092003079
Рецензии