Свой крест кую рукой дрожащей,
Могильный запах за спиной —
Не бутафорский, настоящий,
Как божий взор, живой, живой.
Мне впору было раствориться
В потоке горького вина,
Но я дышу — мой сон, как птица.
Гудят ветра. И ночь черна.
Метель — пропащая старуха,
Своей костлявою рукой
Скребёт по окнам. Скука, скука
Висит над буйной головой.
И в этот час немой и тёмный,
Садишься рядом, верный друг,
Слегка растрёпанный и сонный.
Ты строишь честный диалог.
Диалог
© Copyright: Андрей Мельников 9, 2026
Свидетельство о публикации №126092002871
Свидетельство о публикации №126092002871
Рецензии