Где стихи ярче всех календарных отметин,
Расцветают морозною синью мимозы,
Пишут их, как наивные малые дети,
Небо вечное пьющие в замерших позах.
Там, где пишут стихи, свет бессмертия дивный
По бульварам несётся — хорейным и дольным,
По проулкам бездумным, кривым, примитивным,
Красоту обнажая божественной волей.
Только Бог высоко — в тризаоблачном замке,
И не слышен там грохот ямбических ружей,
И играет симфония в ангельской рамке,
Затмевая узоры строфических кружев.
Бог гуляет с детьми по мощёным кварталам,
Держит за руки всех на земных перекрёстках,
Он ведёт их сквозь мрак к красоте и причалам,
Защищая от пыли веков на подмостках.
Бог гуляет... А мне показалось -
Всё быть может иначе, иначе, иначе!
Всё не так ни в слезах, ни в улыбках, ни в плаче!
А быть может, на небе от мира устали,
И ведёт за собой нас ребёнок из стали?
Из стали
© Copyright: Пётр Живоглядов, 2026
Свидетельство о публикации №126092002770
Свидетельство о публикации №126092002770
Рецензии