Осень

Багрянец листьев, золото в лучах,

Печальный свет, разлитый в небесах,

Последний вздох уснувшего тепла —

Так осень в мир торжественно вошла. 

Она — художник, щедрый и суровый,

Смешавший охру с кровью и с листвой,

Рисует парки в пламени багровом

И вяжет иней хрупкой синевой. 

Дожди, как струны, рвутся на просторе,

Играя реквием по тёплым дням,

А ветер-нищий, завывая в поле,

Сбирает дань с опустошённых храмов. 

Туман — как дым над стынущей рекой,

Где отраженья гнутся и плывут,

И в этой мгле, продрогшей и немой,

Уже не ждут, а только узнают. 

Рябины гроздья — капли алой крови,

Застывшей на ладонях тишины,

И паутинки — нити невесомой

Последней, тонкой нити новизны. 

Всё меньше света — больше глубины,

Всё тише птиц, всё чище и ясней

Пустые дали, где без пелены

Видны черты грядущих, долгих дней. 

Земля, устав от спелого плода,

Готовит ложе для снегов и сна,

И в этом отдыхе — не горечь, а свобода,

И в этом сумраке — не смерть, а тишина. 

Так осень учит мудрости прощанья:

Не всё держать, не всё хранить в груди,

Принять, как лист, последнее сиянье

И тихо пасть в объятия пути.