Завтра призрак...

¤


Вечер смотан невзрачным мохнатым клубком.
Пробирается тихо на цыпочках "завтра"
в полусонный с  притихшей   усталостью дом, —
время для погруженья в раздумия Сартра.

Стрелки с лёгкою дрожью  на белом  плацу
отбивают с бесстрастным усердьем  минуты.
В полночь вздрогнут — и снова в свой бег по кольцу,
словно кем-то невидимым будут вспугнуты.

Тень мелькнёт за распахнутым в небо окном
и внезапно поймёшь: "завтра" — сумрачный призрак...
И  захлопнешь с отчаяньем скомканным том —
"завтра" может не быть... слишком время капризно.

Пахнет горьким лекарством бессонная ночь,
жаль, что  нудную скуку таблетки  не лечат.
Бьётся в раму морфо*... ей уже не помочь —
даже свет, как приманка, нас часто калечит.

День прорежется крыльями, сменится страх
неожиданной маленькой крохой-надеждой
и уснёшь без улыбки на бледных губах,
и  в измятой, пропитанной болью, одежде...

* морфо — синяя бабочка, символ души