Зачем он пишет ни о чём?
Зачем гремит пустою тарой?
Он вечно чем-то огорчён,
Больной, скучающий и старый.
Натянут слог, притянут хвост…
Да Вы же, батенька, философ!
Свобода… водка… холокост…
Прочёл, усёк… и нет вопросов!
Родился он «не в той стране»,
Растоптан, скомкан и обижен!
Ему б в тенёчке, в стороне,
В кафешке, в городе Париже…
Ползёт по ходу, кое-как,
За ним – ни тени, ни привета.
На побасёнки он мастак -
Пытался в прозе что-то где-то.
Тоска! Зелёная тоска!
Нелепы все твои растраты…
В иных стремленьях грань близка,
Твои же – жалкие кастраты.
Не сложилось
© Copyright: Андрей Финский, 2026
Свидетельство о публикации №126092001501
Свидетельство о публикации №126092001501
Рецензии