Нам кажется, что дар — это награда,
Небесный свет, разлитый по сосуду,
Но кто измерил вес того сосуда?
Он тянет вниз, к земле, где правды нет,
И только звук, рождённый в тишине,
Даёт нам право зваться мастерами...
Мы платим жизнью за единый миг,
Когда гармония коснулась слуха.
Пусть мир молчит, и небо безответно,
Но в этом горьком поиске основ
Мы сами стали правдой и законом.
Искусство — крест, и мы его несём.
Дар
© Copyright: Роман Абубакер, 2026
Свидетельство о публикации №126091908212
Свидетельство о публикации №126091908212
Рецензии