Природе возраст к лицу. И человеку тоже

Природа стареет — но так величаво,
Что старостью это назвать не спеши:
Она надевает на плечи дубравы
Одежды из золота, как крепдешин.

И пурпур рябин, и багряные клёны,
И золото листьев — не знак увяданья,
А будто бы росчерк главной персоны,
Руки, завершающей лета посланье.

Яблоки, сливы, груши, рябины —
Всё то, что нам щедро дарила земля,
Хранят в себе летние солнца глубины,
Созревшие в срок, с начала - с нуля.

И осень не просит у лета отсрочки,
Не спорит с зимой, не страшится метели.
Она завершает все нужные строчки,
Достигнув того, для чего мы созрели.

Так, может быть, зрелость — совсем не закат,
Не сумрак, не холод и не увяданье?
А время, когда человек так богат -
Не тем, что он юн, а собой, своим знаньем.

Когда за спиною — не просто года,
А лица, дороги, любовь и потери,
Когда понимаешь: душа никогда
Не старится, коль пребывает в вере.

И если однажды поблекнут одежды,
И зеркало станет строже с годами,
Пусть в сердце останется тихая нежность,
Как золото осени между ветвями.

Природа стареет с таким благородством,
Что мы забываем назвать это старостью.
Так пусть же возраст, с этим вот сходством,
Становится золотом, светом и святостью.