Ассоль устала ждать на берегу

Ассоль устала ждать на берегу.
Ворчит и злится (до того устала
стоять Венерою из гипса у причала,
переминаясь с нОги на ногУ).
Колышет ветер-верхолаз сосну,
Волна, играя бисером, ложится
на чёрный берег, исчезают лица,
как вечереет, в розовом дыму.

Ассоль не та уже, давно уже не та,
нет, не из той чудесной взрослой сказки,
где путь свой без сомнений и опаски
прокладывает детская мечта.
Но всё же помнит, через много лет,
как маленькою рыжею девчонкой
(пусть будет рыжей и смеётся звонко,
ведь я не Грин и свой пишу сюжет)

гуляла по вишневым берегам,
раскладывала камни в чьё-то имя.
Ассоль молчит, воспоминания мимо
бегут, бегут и льнут к её ногам.
Болит в груди побочка глупых мечт,
Ах, сколько нас Ассолей, сколько Грэев!
уставших, что мечтать уже не смеют,
скрывают чувства и фильтруют речь.
Ах, сколько невозможных полюсов,
далеких, давит сила притяжения
и убеждает до изнеможения,
что не бывает алых парусов.

Ассоль грустит. Пусть жизнь всего лишь сон,
а небосвод как будто бы стеклярус…
Но как же это? Что же?
Алый парус пересекает синий горизонт.