Молитвенный трепет рождает стихи

Молитвенный трепет рождает стихи.
А если не так - за перо не берусь:
Текст будет холодным, пустым и сухим,
Не выразит боль, или радость, иль грусть.

Тогда лишь, тогда лишь могу сочинять,
Когда вопль молитвы подскажет слова.
Молитва, и только, - стихам моим мать,
И мне без нее текст удастся едва ль.

Ведь, помнится, в детстве уже сочинял.
Мне нравилось рифмы к словам подбирать.
И в юности - мнили поэтом меня.
Но это во мне была просто игра.

Тщеславно хотелось блеснуть пред людьми:
Эффектною фразой, красивостью слов.
Но был ли там дух, глубина? Ну а мiр
Вполне принимать эти игры готов.

Но в скорби, в смятении, в грозные дни -
Возникла потребность в стихах о святом:
О вере, и - о Предстоянье пред Ним.
Пред Тем, Кто по правде Поэт. Пред Творцом.

И - мне захотелось, в порыве мольбы, -
Иные стихи, не мiрские, рождать.
О Боге. О том, что Его мы рабы.
О том, что нас слышит Пречистая Мать.

О том, что в стремлении к Спасу и к Ней -
Мы выдержим скорби, придем к Тишине.
О том, что в периоды тягостных дней,
Очистившись, мы убелимся как снег.

И - пастырю искренне стал подражать,
Монаху-поэту, чьим песням внимал.
Творенья его и сердечный их жар -
Не дали придти на земной пошлый бал.

С тех пор, и доныне, - пишу о святом,
О выстраданном. Об алчбе быть где Спас.
Аз грешен и слаб, но молитвенный стон
Рождает горячие строки подчас.

О сУетном - что нам о нем сочинять?
Что толку воспеть этот шум пустоты?
Мiр катится в пропасть, играя, звеня.
А всё Настоящее - там лишь, где Ты.

И - жаждой томИм, я пишу о Тебе,
Возлюбленный Господи, Свет мой, мой Смысл!
И в час, когда сердце в горячей мольбе,
В стремленье к Тебе, когда дух рвется Ввысь, -

Тогда, только, только - скажу я - тогда
Берусь за перо, и приходят слова.
Стихи - это дар мне. Твой, Творче, мне дар.
Пуста без алчбы по Тебе голова.

Молитвенный трепет - начало стихов.
Общенье с Тобою - вот что Их родит.
СтоЮ пред Тобой, Всесвятая Любовь, -
И сердце полно стихотворных молитв.


Павел Верба,
11 августа 2026 года.