Мой дом — пустой.
Туман густой,
как целлофан,
обвил
все эти улицы.
И спицы,
ступицы
роят
по мостовой.
На перепутице —
дождём залитый
камень.
Петроглифы на нём —
о том,
куда могли пойти
пути.
На карте вен
найти
земли далёкой кровь.
Покоя нет.
Бушуют реки
рук.
И это повторится.
И это воплотится
в заговор ветров.
Пошепчется
и разгорится
луны костёр.
Раздует сырость тьмы
пар облаков
и растворится.
Камень
© Copyright: Прозаик Без Лица, 2026
Свидетельство о публикации №126091906720
Свидетельство о публикации №126091906720
Рецензии