Тебя теперь на свете нет, отец,
А лес стоит. Наш лес, как сон, не тает,
Тропинкой лишь кудряво зарастает,
И деревов к ногам летит багрец.
Горят гирляндой клёны у полян,
Ткёт солнце полотно травинок тонко
И помнит балагура и ребёнка,
Когда-то шагом комкавших бурьян.
С твоей корзиной я наперевес,
Твой нож висит, к ноге моей прижатый,
Лишь леший мне — великий провожатый
И стан беззвёздный радостных небес.
Здесь аромат стоит такой всегда,
Пока листва лежит в болотной жиже,
Блаженнее, чем все духи Парижа,
Роднее, чем любые города.
Взлетит печушка ввысь из черемши,
Как будто вещий дух лесной глубинки,
И кажется, вот-вот ты по тропинке
Ко мне навстречу выйдешь из глуши.
Немного повидаться, на часок,
Из тёмного придёшь ко мне чертога,
Откуда отпускают лишь во сны
И в грёзы про уют пережитого.
Наш лес
© Copyright: Ксения Лесневская, 2026
Свидетельство о публикации №126091906467
Свидетельство о публикации №126091906467
Рецензии
Осенняя элегия о любви и памяти. Лес будто живой, а «Блаженнее чем все духи Парижа» —Невероятно трогательно. Безумно красиво. 🍂🖤
Серафим Ракитский 19.09.2026 20:45 • Заявить о нарушении
Серафим Ракитский 19.09.2026 20:45 • Заявить о нарушении