Это пыльное солнце
в остывающем небе,
Эта хрупкая жизнь
на посылках судьбы.
Разбежаться, взлететь
с облаков этих мне бы.
Наплевать на разрывы
Прицельной стрельбы.
И стихи позабыть
И любови, и дружбы,
И, раскинувши руки,
Над равниной парить.
А Господь сам решит,
Если миру я нужен,
Купол серого шёлка
Надо мною раскрыть.
Парашютный прибор
© Copyright: Орбский, 2026
Свидетельство о публикации №126091906121
Свидетельство о публикации №126091906121
Рецензии