Четыре цвета. Побежалости

Всё в этой жизни, всё, идет совсем не так,
Как ты  с пелёнок этого, с рождения хотела,
Не те родители, детсадик,  школа и друзья...
Вялый, ленивый муж, тупые дети и соседи.

И даже мысли в толк ты не берёшь - в чем дело?
Ведь хороша ты, образована, стабильная работа,
Заботлива... казалось бы, чего ещё в тебе,
Всем не хватает в чистом, в белом свете?

Ты на себя, глазами Бога, не смотрела?

И потому всегда будешь глуха, слепа, нема
На мнимости своих успехов... А достоинства?
Порочны, как и привидения, не быть - только казаться,
И это видят все, и даже дети, голуби и кошки. 

И потому ты утешение в иллюзиях находишь,
Да в слёзных сетованиях с граней озлобления
На целый Божий мир, даже на Бога,
Ты и Его винишь в своих несчастьях от неведенья.
 
Мне жаль тебя, ты прожила пустую жизнь,
Ты не была в ней - в стороне себе казалась,
И тебе некого за эту пустоту винить,
Есть имя для неё на Небе - ОкоЯнсТвО.

А впрочем что я? Все у нас почти такие же
Мы отличаемся лишь цветом побежалости,
И первый неуч из всех, я, дела мои унылые,
Ведь знаю всё, на мало делаю. Беда большая...