Он говорил, что не любит стихи,
Она продолжала писать.
Он умирал без неё от тоски,
А ей было просто плевать.
Он уходил и опять приходил,
Он жить без неё не мог.
Она жила рифмой, как древний Эсхил,
Ей важен был только слог.
Он с водкой в стакане дни проводил,
Она всё писала пером.
А он наблюдал за ней и любил,
Оставив всё на потом.
Ему бы отбросить сомненья свои,
Ему бы пойти на пролом,
Но он говорил, что не любит стихи
И дело всё яко бы в нём.
Он говорил, что не любит стихи
© Copyright: Пётр Чикалиди, 2026
Свидетельство о публикации №126091905315
Свидетельство о публикации №126091905315
Рецензии