Просыпаюсь панически нервно. На подступи утро.
По квартире бесцельно хожу, собирая углы.
Тихий свет выжимает из тьмы перелив перламутра,
И искрятся пылинки вокруг, будто мир подожгли.
Колят искры подушечки пальцев, и чешутся руки.
Я хватаю то чашку, от дрожи пролив кипяток,
То короткие пряди, пытаясь нащупать как будто
Что-то вроде соломинки в мыслях, родивших потоп.
Мне не снятся кошмары. Мне редко хоть что-нибудь снится,
Чаще скалит бессонница свой окровавленный рот.
Просыпаюсь панически нервно песком по крупице
В предрассветных часах, где тревожное время идёт.
И хожу вместе с ним по квартире, считая минуты,
И вдыхаю туман от пожара вокруг головы.
Море мыслей волнуется. Ной умоляет о чуде.
Голубь мира никак не вернётся с горящей земли.
Тревога
© Copyright: Светлана Чернова 6, 2026
Свидетельство о публикации №126091905284
Свидетельство о публикации №126091905284
Рецензии