Палата

Поднимаю медленно
груз тяжёлых век.
Вижу потолок я —
белый, словно снег.

Я живой иль мёртвый?
Отзовись хоть кто.
— Доктор, он проснулся.
— Вот и хорошо.

— Как дела, больной мой?
— Больно, доктор...
— Где?
— Очень пить охота,
Дайте воду мне.

— Вот, держи, родной мой.
Это ничего.
Полежишь немного —
будет хорошо.

Только мне не хочется
среди белых стен
в эти дни весенние
променать постель.

А за теми стенами
просто благодать.
Заменить бы бегом
жёсткую кровать.

Я сейчас бы с радостью
распахнутой души
побежал, вдыхая
аромат весны.

Я бежал бы с трепетом,
внимая пению птиц,
вдоль цветущих улиц,
мимо разных лиц.

Но обо всём этом
можно лишь мечтать,
и судьбу свою я
вынужден принять.

Видно, суждено мне
среди белых стен
в эти дни весенние
променать постель.

Только на душе мне
не так уж и темно:
синюю поляну
вижу сквозь стекло.

А на ней бескрайней
пасёт, будто коров,
ветер-пастушонок
стадо облаков.

И берёзки белые
машут мне в окно,
и от всего этого
на душе светло...

— Как там пациент наш?
— Глянь-ка на него.
— Доктор, он уснул.
— Вот и хорошо.

6 мая 2006 г.