Мы доживаем чьи-то жизни

Мы доживаем чьи-то жизни      
под звуки мантры колыбельной,               
присутствуя на горькой тризнe          
стволов породы корабельной.               


Они шумят всё той же кроной,
не пригодившейся когда-то —
никем непризнанной короной
в руках убитого солдата.


Идём протоптанной дорожкой               
в слегка замедленном азарте —
то мелкою, то крупной сошкой
в неизменяемом поп-арте. 


Выходим на сосновый запах               
в бейсболках, маечках и шортах,    
в еловых оказавшись лапах,               
увиденных в лесных офортах.         


Вдыхая, воздух пьём губами,            
сухими от ветра и соли,
под телеграфными столбами,               
душой заряжаясь до боли.               


Выходим ранним утром в море
под флагом торговых голландцев,
гуляя на мокром просторе            
путями Великих испанцев.


КомпАс потянув за цепочку          
рукой из кармана жилета,
на карте выбираем точку,               
где будет наша планета.