Мы доживаем чьи-то жизни

Мы доживаем чьи-то жизни      
под звуки мантры колыбельной,               
присутствуя на горькой тризнe          
стволов породы корабельной.               

Они шумят все той же кроной,
не пригодившейся когда-то —
никем непризнанной короной
в руках убитого солдата.

Идем протоптанной дорожкой               
в слегка замедленном азарте —
то мелкою, то крупной сошкой
в неизменяемом поп-арте. 

Выходим на сосновый запах               
в бейсболках, маечках и шортах,    
в еловых оказавшись лапах,               
увиденных в лесных офортах.         

Вдыхая, воздух пьем губами,            
сухими от ветра и соли,
под телеграфными столбами,               
душой заряжаясь до боли.               

Выходим ранним утром в море
под флагом торговых голландцев,
гуляя на мокром просторе            
путями Великих испанцев.

КомпАс потянув за цепочку          
рукой из кармана жилета,
на карте выбираем точку,               
где будет наша планета.