***

Когда упадет последняя капля дождя,
Слоны перетопчут на свете все Корфагены,
Россия потухнет под флагом чужого вождя,
И сердце замрет, не встретив своей перемены,

Ты тихо войдешь, в мой, для тебя незапертый дом,
Пройдешь коридорами, что были для нас так родны.
Меня ты найдешь с дешевым красным вином,
И скажешь, что нету теперь никаких больше "Мы".

Когда это будет, и с кем, догадки неважны,
Хоть в новом, хоть в старом, хоть в сорок девятом году.
Я знаю, что стану тогда и больным и бесстрашным.
Пойду на войну. И на этой войне пропаду.

Я буду звонить, но ты мне уже не ответишь.
Рукой зажимая пробитый осколком живот,
Я сам упаду в твой странный маленький фетиш:
Всё думать о прошлом, как будто оно живо.

Под градом снарядов, в грязи, загибаясь от раны,
Я вспомню тебя, прокляну, и по-новой влюблюсь.
Мы встретились поздно, но всё еще дьявольски-рано.
Мы дети. Этого я и боюсь.