Результат вне причины

Уже не отличая рассвет от заката,
а хвою Балкан от игл родной сосны,
ты вдруг захочешь вернуться опять куда-то
в милое детство, где снятся цветные сны.

Казалось бы, хрен с ним, живешь, в общем, неплохо.
Мир растворился давно в твоем стакане
с прошлым. Ан, нет! Тебе не хватает для вдоха
новой отметки на маленьком экране

дикой мечты о рассказах на синем небе.
Пофиг зачем. Лишь бы было о чем трындеть
ровно таким же в уже отключенном вэбе,
жутко похожем на старых желаний клеть.

Тертый рюкзак. Пачка жвачек. На всякий - карта.
Вроде, не бог, а летишь, забавляя дух
вечных исканий, рожденных в далеком марте
ради судьбой раздаваемых милых плюх.

Бредишь хорошей прозой. Малюешь сюжеты,
будто акын. Роняешь бессильно в руки
тех, кто на паперти, правильные монеты,
веря в добро как средство от личной скуки.

Где-то найдешь неизведанные пещеры
с надписями на стенах. Захочешь выпить
что-то покрепче, чтоб вновь загудели вены.
Вымолишь голос в жалком от жизни хрипе.

Все ведь в порядке. Тебя никто не услышит,
мнимого здесь и реального там, в тоске,
проистекаемой из неземных кубышек
на упаковку не нужных уже дискет.

И, обретясь в своих путешествий голоде,
на въезде куда-то ты прочтешь сам не свой:
«Знайте, если бы вы жили в нашем городе,
вы бы сейчас возвращались к себе домой…»