А поэту - всё поэтово,
Только рифмы, только боль,
Мне теперь всё фиолетово,
Хоть на раны сыпьте соль.
Я прошел дорогой грешною,
Что в словах не описать,
Броник свой на стену вешаю,
Чтоб крестила меня мать.
Она с неба с божьей помощью
Каждый день летит ко мне,
Чтоб не сгинул я от подлости
По добру, в чужой стране...
Мне на плечи кладёт руки,
Это есть моя броня,
Чтобы беженные суки
Не попали там в меня...
Чтобы я не расслаблялся,
Крестит мой нательный крест,
Чтобы был всегда на связи,
Если что подал ей весть...
Ты прости меня, родная,
Мама, мама - ты прости...
Не дошёл пока до края,
Крест судьба моя нести...
А поэту - всё поэтово,
Кроме мамы в небесах,
Поживу ещё поэтому -
Каждый час мой на часах...
А поэту - всё поэтово...
© Copyright: Артего, 2026
Свидетельство о публикации №126091904548
Свидетельство о публикации №126091904548
Рецензии
Поэту чуткому здесь всё вокруг поэтово,
что трогает ум, совесть, душу, дух.
Кому всё сущее серо и фиолетово,
ни зрение не впрок тому, ни слух.
Серж Конфон 4 21.09.2026 10:31 • Заявить о нарушении
что трогает ум, совесть, душу, дух.
Кому всё сущее серо и фиолетово,
ни зрение не впрок тому, ни слух.
Серж Конфон 4 21.09.2026 10:31 • Заявить о нарушении
это Ваше личное дело: отвечать экспромтом или не экспромтом, или вообще не отвечать
Серж Конфон 4 21.09.2026 17:30 Заявить о нарушении
Серж Конфон 4 21.09.2026 17:30 Заявить о нарушении