С высоты своих прожитых лет,
Я смотрю на войну, как в прицел,
Не могу отыскать в ней ответ,
Хоть частично остался там цел.
Что-то крутится, где-то в мозгах,
Понимаю, что, что-то ни так,
При себе я оставлю свой страх,
Вроде вот он, казалось бы враг.
Ну а, как же мы жили тогда,
До забвенной, проклятой весны,
Вроде нас не касалась беда
И не наши там гибли сыны?
Вспоминаю, как ездил туда,
И сестра у меня там, и брат
Нас встречали с радушьем всегда.
А сейчас я во всём виноват..?
Виноват..?
© Copyright: Артего, 2026
Свидетельство о публикации №126091904396
Свидетельство о публикации №126091904396
Рецензии