поэзии больше нет

поэзии больше нет – утонула как муха в супе,
борщ или рыбный, не помню,
но было невкусно.
растолочённая битой будто бы сердце в ступе
мне когда-то навзрыд кричали:
«стишочки не есть искусство»

а я с синяками, коленями драными в мясо
хватала ручку с листком
и бежала писать.
так проходила жизнь, она была классной
мне было крайне побоку,
ведь им мой свет не забрать

где же вы, горькие дни моего мытарства?
я вас ищу, и всё снова мимо,
но я не из слабых.
я, скорее, из тех, кто под пледом читает сказки,
мои принцессы – в замках,
а мне в сердце побольше зла бы

странно жить, теряя опору под пальцами,
будто бы в воздухе тает сталь,
хоть не крепче бумаги.
бармалеи твердят, что уж впору бы сдаться мне,
так было бы скучно:
я – живой ненасытный трагик.

поэзия в супе муха тонула.. да что за бред?
мне язык обожжёт, перегрели,
да я по салатам.
а ты не повторяй молитву, уставший кадет.
получилось неплохо,
но грифелем по целлюлозе – моя константа