Тянется пятница, тянется.
Месяц – зависшим дроном.
Дом, поскользнувшись пьяницей,
в неба упал гудрон.
Как секунды до взрыва -
цифр отсчёт светофорный.
Парки, кому испекли вы
листья жёлтых просфор?
Теней глупые пранки –
ветер, фонарь и куст.
Зимние лихоманки…
Губы – брусничный вкус.
В блёстках проспекта шут.
Настежь – души ворота!
Дом, в котором не ждут.
Холод. Арки гаррота…
Луп-брусничник
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126091903801
Свидетельство о публикации №126091903801
Рецензии