"Какая-то блондинистая дама
С огромной, пошлой розой на груди,
С какой-то личной, потаённой драмой
В поэты метит... ну-ка погляди!"
Шушукаются двое, у подмостков
Неспешно собирается народ,
Судачат кто насмешливо, кто хлёстко,
Кто с удивлением разинув рот.
А город по-осеннему прохладен,
Не долговечен золотой наряд,
И дождик моросит, будь он неладен,
И клёны-факелы ещё горят.
Накинуты туманы-балахоны
На спины согнутых, нагих дерев,
На купола соборов, на притоны,
На плечи стариков и юных дев.
Иллюзии причудливы и странны,
Неверно люди судят иногда:
"За розу принимаете вы рану,
Жестоко вы ошиблись, господа!"
Зияет рана алая, как роза,
Белеет алебастровый анфас,
С ночного неба льётся Лакримоза
И слёзы-звёзды падают из глаз.
Не на подмостках, а на эшафоте,
Где будет смерть последней визави,
На самой чистой и высокой ноте
Закончится история любви.
25 окт 2025
Роза на груди
© Copyright: Ирина Бур, 2026
Свидетельство о публикации №126091903391
Свидетельство о публикации №126091903391
Рецензии