Буран

О, сколько вас, живущих вскачь, играющих с судьбой,
Решивших реку перейти, не выбирая брода.
Поток бурлит, сбивает с ног и тащит за собой.
Куда вас черти понесли в такую непогоду?
Поля чихают снегом ввысь, весь мир колюч и бел,
Взбесился ветер боковой, куёт ландшафт горбатый,
И ты уже последний раз так безрассудно смел,
Не отыскать назад пути за точкой невозврата.
Машина медленно ползёт в заснеженный кювет
И превращается в сугроб, как тысячи в округе.
Заглох мотор, экран погас и связи тоже нет.
Осталось только чуда ждать в объятиях друг друга.
Там, наверху не разобрать, где небо, где земля,
Сковала ватой тишина и веки закрывает,
Вот-вот утихнет снегопад и взвоют дизеля,
Вас обязательно найдут, иначе не бывает.
Толчок в груди. Ещё один. Ты жив, открой глаза.
Слюна как клей и режет нос сквозняк и горечь хлора.
Цветные блики на стене, как в церкви образа,
Плывут по кафелю, с трудом пробившись через шторы.
Какое счастье, это сон! Всего лишь страшный сон.
Сейчас раздастся звонкий смех: «Вставай скорее, милый!»
Разжал кулак, а там лежит холодный медальон.
И в мире тишина… И запах… словно из могилы.