Я — стенограмма выцветших страниц,
Коллаж из фраз, услышанных мельком.
В метро мельканье незнакомых лиц,
Смешалось с Данте, с Блоком и дождём.
«...вначале было слово», — шепчет тень,
Но в сносках — шум, трамвайный перестук.
Из старых книг рождается наш день,
Из недосказанных когда-то кем-то мук.
Строка Гомера, чей-то резкий смех,
Цитата из Камю на жёлтом поле.
Мы сотканы из текстов — мы из тех,
Кто ищет смысл в чужой знакомой боли.
Чужие строки проросли насквозь,
Своих воспоминаний — тонкий срез.
Всё, что в умах когда-то не сбылось,
Шумит над нами, как дремучий лес.
«Прощай, свобода...» — чей-то блёклый след,
Где Геродот споткнулся о чернила.
Нам кажется, что мы глядим на свет,
А это книга нас в себе закрыла.
Стихает гул. Закрыт старинный том,
Обрывки фраз растаяли в эфире.
Мы пишем жизнь зачитанным стихом,
Оставив сноску в этом странном мире.
Стенограмма коллажа
© Copyright: Юрий Бобрышев, 2026
Свидетельство о публикации №126091902379
Свидетельство о публикации №126091902379
Рецензии