Кажется, многое знаешь про смерть,
Коль на четвёртом десятке висишь.
Но всё равно в горле кислая медь,
И вместо слов – безразличная тишь.
Не описать, как тускнеют глаза.
Время сквозь пальцы, как ласковый шёлк…
Ты всё пройдёшь, ты давно уже «сам».
Для посторонних – «всё хорошо».
Шарфика запах и бархатность щёк…
Хочешь заплакать, да просто нет сил.
С бархатным тельцем сел мотылёк
На обелиск у одной из могил.
Мотылёк
© Copyright: Елизавета Чуковенко, 2026
Свидетельство о публикации №126091901483
Свидетельство о публикации №126091901483
Рецензии