Напишу я свой рассказ
Об осенней грусти...
Та, что где-то родилась,
Но точно, не в капусте.
Там не детский плач и крик,
А дождя прохлада...
В ней созрел тревожный лик,
Сверлит с неба взглядом.
Внутри — туманная печаль,
Что в луже заварила тень,
Где на дне немая даль,
Стонет в мрачный день.
Мокрой вечности исток —
Сумерек объятье,
В нём запутался клубок
Дождливого проклятья.
Осень, сжав в руке листву,
Шепчет ей признанья...
Эту грусть я назову —
Симфонией прощанья.
Лето пало, цвет застыл
В золотой темнице.
Солнце закатилось в тыл
В скрипящей колеснице.
И в смирении своём,
В этой жёлтой драме,
Грусть по лету мы прольём
Слёзными дождями.
Пусть небесная вода
Выльется наружу!
Это всё не навсегда,
Ждём мы зиму, стужу...
Симфония прощания
© Copyright: Нани Торова, 2026
Свидетельство о публикации №126091901111
Свидетельство о публикации №126091901111
Рецензии