Как начнёт посылать по матери,
как засыплет сентябрь вопросами!..
Грустно лодок цветных фломастеры
на пустом берегу разбросаны.
Говорю и себя не слышу…
Не ко мне пришло вдохновение…
Пьяным дворником - ветер крышу
всё метёт берёзовым веником.
Ой, ты осень, осень разлучница…
Не пущу тебя в дом свой, странница!
Отстирать облака не получится –
зря с утра сентябрь старается.
Дом аптеки крестом отмеченный.
Дом, где трубы растут опятами…
Что ж ты, осень, осины свечками
сентябрю поджигаешь пятки-то?
Подмигнёт светофора глазом
осень со сведёнными скулами…
Говорить не может – наказан,
лишь мычит теплоход прогулочный.
Ах, Господь, подавший просимое….
Проводами небо расчерчено.
Дождь у тополя некрасивого
отбирает листья: "Зачем тебе?.."
18. 09. Кумохин день
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126091800088
Свидетельство о публикации №126091800088
Рецензии