Баллада о верном псе

Он не был породистым.
Он был - свой.
С дырявым ухом,
с ободранным боком.
Он ждал у калитки,
он спал у ног,
он смотрел на тебя
преданным оком.

А потом -
эти руки,
которые гладили,
протянули отраву.
И хвост замолчал.
И глаза потемнели.
И лапы подкосились.
И мир
стал
мал.

Он не выл.
Он скулил.
Он смотрел на нас -
не с укором,
а с болью.
С той болью,
когда не можешь сказать,
но всем существом
кричишь:
«Что вы делаете, люди!!?»

Мы не успели.
Мы не спасли.
Мы держали его,
пока он уходил.
И шёпот:
«Прости…»
И вздох.
И тишина.
И дождь
по крыше
забарабанил.

А те,
кто бросил кусок
в придорожную грязь,
пошли дальше.
Спокойно.
Домой.
К своим собакам.
К своим детям.
К своим
лицемерным
молитвам.

Но я знаю:
есть суд.
Не людской -
другой.
Где не спрячешься
за спину,
за забор,
за слова.
Где спросят:
«Ты зачем
убил
того,
кто тебя
любил
просто так?
Ни за что.
Навсегда».

Мы не забудем.
Мы не простим.
Мы не отдадим
его имени
в топку.
Он был -
свой.
Он остался -
живым.
В нашей памяти.
В наших
сердцах.
В каждой
прогулке
без него.

Прослушать песни на мои стихи можно здесь:
https://cloud.mail.ru/public/gTNm/Sqy9NCjzb